Заебали всё, заебало всё.
Ебучая депрессия заебала, ебучий день сурка заебал, лишний вес заебал. Заебало, что не можешь в своем доме делать всё по своему, потому как тебе всяко ежедневно напоминают, что дом то не твой. Какое же охуенное чувство, когда дом есть и ты понимаешь, что ты в нем не более чем квартирант. Заебали пустые поучения, как воспитывать своего ребенка, когда гулять, как хотите, ах да надо же блять радоваться жизни и вечно ластится и улыбаться, даже если тебе ебать как хуево на душе. "А хера ты с недовольной рожей с утра? Неужто не выспалась? А кто тебе мешал?(Сын спит рядом и ссытся ночью часто, по итогу ты просыпаешься от пинков в ребра и мокрой простыни у бока)"... А что у тебя может в 35 лет болеть? Давление?!, Не придумывай! Быть не может! Так а что, когда худеть будешь, или ты опять беременная?
Как же заебало сидеть и ждать подаяния, и стараться тактично напомнить о том, что продукты блять надо купить, что холодильник пустой, что коммуналку надо оплатить.
Заебало осознание того, что живёшь с нормальным во всех планах мужиком, но он скуп на элементарную нежность по отношению к тебе, зато с бывшими прям герой-любовник-романтик.
Заебало, что со всех сторон гасят индивидуальность, попрекают в творческих порывах, называя все идеи и сделанное ебучей хуйней. Нет желания больше писать картины, творить руками, делать что-то прекрасное. Хочется забиться в ебучий темный угол и быть там. В тишине, в темноте, где вокруг стены и тебя никто не достанет.
И в во всей этой клоаке виновата сама.