не знаю, то ли эти писатели врут постоянно, то ли у них и вправду такая интересная жизнь, все они прошли войну и страдания, через которые очистили душу и сердце, все путешествовали и преодолевали себя, какое-то время все жили в роскоши, все они любили и были любимы, причем и то и другое - до безумия, все они были разочарованы, но собрались с силами и воспряли духом.
а у меня какая-то хуевая жизнь, даже один дятел писал про свою бабку тронутую, так и у него вроде просто не судьба, а приключения дон кихота, что ж мне так не повезло. ни разу не читал, чтобы кто писал, что он тридцать лет ходил на работу, ел в девять вечера и спал с бабой, к которой давно ничего не испытывал, кроме признательности, как к попугаю.
я недавно прочел роман про мать одного мужика, так мужик всего добился сам, я не понял чего, но стал каким-то королем мира или вроде того, но они все были, если не королями, то где-то близко, так он про себя так и писал, что гений, мол, великий человек и мать моя великая, и все кто меня трогал великие, и яйца мои великие и все такое.
не понимаю, что я не так делаю, ну, предположим, ты слесарь по трубам пропиленовым, что писать в романе? "устанавливали в двенадцатой квартире разводку горячей воды, сорвали кран", "на ужин была картошка с сосисками, путин сказал, что еще немного"? а путешествия - "ездили с женой в анталью, мне не понравилось"?
хорошо, а где писатели берут всё это, откуда черпают своей писательской мудрости? почему даже дурацкий бродский полжизни проторчавший в коммуналке с алкоголиками и то умудурился рассказать о себе так, словно он правил францией перед робеспьером?
а поэты? они где берут всех этих восторженных баб, к ногам которых то и дело припадают? к чему здесь припадать, екарный бабай, что нужно такого выпить, чтобы написать какой-нибудь Фекле Сидоровой с фотками в купальнике, что "не смею требовать любви". у ней же в башке кроме смартфона ничего не прошито