Я вообще не понимаю, как на этот свет мог родиться такой уебан как Я?! Вечно у меня всё хуево, жизнь говно и прочие унылые сопли, которые я метрами мотаю на свой кулак, упиваясь своей жалкой и ничтожной личностью. За что не берусь ничего не получается, появляются сложности и я сразу бросаю все нахуй. Вот скажите мне как? Как можно было начать писать 3 романа и ни одного не закончить? За то всякая унылая хуйня, про новогодних троллей, которые спасают дедов морозов, и прочая ересь, только так вылетает из-под моего пера. Как я человек с музыкальным образованием могу писать такую угрёбищьную музыку. Где я вас спрашиваю оперы и балеты, которые я мечтал написать со студенческих времен? Где всемирная слава и шедевры, созданные моими кривыми и волосатыми руками, о которых будут вспоминать еще не одно столе потомки. А современники будут горестно восклицать, как же смерть могла прибрать к себе, его в столь юном возрасте, и грезит о том, что бы смог сотворить мой гений, прожив чуточку дольше. И как я вас спрашиваю можно было вообще написать всю ту хуйню что я написал в этом посте?